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NA LISTI Od 04.8.2010.g. /
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Publisher online and owner: Sabahudin Hadžialić, MSc Sarajevo & Bugojno, Bosnia and Herzegovina MI OBJEDINJUJEMO RAZLIČITOSTI... WE ARE UNIFYING DIVERSITIES |
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Aniceto Remisson, São Paulo, Brasil
Pequeña bibliografía:
Poesia para o mundo, Bubok (2009)
Todo dia é dia de poesia, iG Editores, Stella Maris/Pão-de-Açúcar - SP - (2002)
Palavras de Poetas, Physis Editora - SP - (1997)
Novos talentos da poesia brasileira, Forever Editora - SP - (1995)
Escrevo nos espaços que me restam, Editora Bauhaus - SP - (1982)
Nacido en la pequeña ciudad brasileña de Nova Era, cerca de Itabira de Carlos Drummond de Andrade, su sueño era un día escalar las montañas para verlo (después de todo, eran vecinos), pero el gran poeta había advertido mucho antes: "Tenía una piedra en medio del camino". Algunos años más tarde (1987), Drummond viajó y nunca reapareció. Remisson escribe cuentos, poemas y reseñas para algunos sitios especializados en literatura y sus textos están en la Revista Internacional de Poesía de Rosario, Revista Partes, Revista Bacamarte, en la web Auténtica Poesía (el verso con rima y medida) y otras. Ganador de algunos prémios de cuentos y poesía, el poeta mantiene el blog.
Poesia para o mundo, Bubok (2009)
Todo dia é dia de poesia, iG Editores, Stella Maris/Pão-de-Açúcar - SP - (2002)
Palavras de Poetas, Physis Editora - SP - (1997)
Novos talentos da poesia brasileira, Forever Editora - SP - (1995)
Escrevo nos espaços que me restam, Editora Bauhaus - SP - (1982)
Nacido en la pequeña ciudad brasileña de Nova Era, cerca de Itabira de Carlos Drummond de Andrade, su sueño era un día escalar las montañas para verlo (después de todo, eran vecinos), pero el gran poeta había advertido mucho antes: "Tenía una piedra en medio del camino". Algunos años más tarde (1987), Drummond viajó y nunca reapareció. Remisson escribe cuentos, poemas y reseñas para algunos sitios especializados en literatura y sus textos están en la Revista Internacional de Poesía de Rosario, Revista Partes, Revista Bacamarte, en la web Auténtica Poesía (el verso con rima y medida) y otras. Ganador de algunos prémios de cuentos y poesía, el poeta mantiene el blog.
VILLA AMIRA, Street Ante Starčevića 33,
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LP vinyl sell from
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Reflection of hopes
Seeking for running away from his own pain, Aniceto Remisson will do everything: become a light of hope and even a darkness of his own. Although his poetry is on a path of survival, we have to underline seriousness of his goal - to create understandings. Of human being. Himself. Within the poetry. Inspirational one. Editor's word Sabahudin Hadzialic 13.6.2012. |
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Transición
Es tan frío el hueco, tan oscuro el huerto donde depositan mi cuerpo doliente! Cómo el hueco es frío si el cuerpo está muerto? A partir de ahora sólo el alma siente... Ah! Esta cama tosca donde estoy echado y este cuarto oscuro y tan bien cerrado! Quiero levantarme, pero estoy cansado... Que rumor es ese en el cuarto al lado? Hay un jardín cerca: siento aroma a flores. Quiero levantarme, pero estoy cansado... Estoy tan cansado pero sin dolores. Y el rumor aumenta en el cuarto al lado. —Bajen el cajón!— dice alguno ahora. Quién murió en tanto estuve durmiendo? Cercano a la puerta oigo alguien que llora, lamenta la suerte de quien va partiendo. Quiero levantarme, con fuerza tamaña inertes mis manos y mi cuerpo duro. Reza el sacerdote en una lengua extraña, mientras quedo preso de este cuarto oscuro. Va cayendo tierra sobre mi tejado. Parece que el mundo se está derrumbando... El aire me falta del cuarto cerrado y una multitud fuera está llorando. Siento un temblor leve, un escalofrío... Casi nada escucho; nada estoy sintiendo. Por qué no me sacan de este cuarto frío? Alguien murió mientras estuve durmiendo. Es tan frío el hueco, tan oscuro el huerto donde depositan mi cuerpo doliente! —Cómo el hueco es frío si el cuerpo está muerto? A partir de ahora sólo el alma siente. Áurea Faço poemas em versos negros e versos brancos para que todo poema seja livre. Áurea Hago poemas en versos negros y versos blancos para que todo poema sea libre. Invólucro Idiota! Não vês que nada és? Apenas fina capa bolorenta te protege da podridão. Vermes famintos te rodeiam. Ignoras que num lance mágico, num segundo apenas cai por terra toda a altivez e o belo papel-presente revela a fétida massa? O gosto amargo do fel, a visão incerta, o entortar das pernas, o descontrole total... tudo é inevitável! Mais dia menos dia serás presa fácil: o tempo é impiedoso. O trágico fim independe de tua vontade. A arrogância que despejas não passa de faceta inútil das tuas diversas faces vãs e mundanas. Ao sol poente, o rosto murcho e os ossos corroídos doerão mais do que naqueles que tiveram a precaução e o bom senso de serem simples e ocultos. Restarão teus lindos cabelos... E que utilidade terão teus cabelos, fios órfãos e subterrâneos, dispersos, opacos sobre os ossos? Envoltura Idiota! No ves que nada eres? Apenas fina capa mohosa te protege de la podredumbre. Gusanos hambrientos te rodean. Ignoras que en un pase mágico, en un segundo apenas cae por tierra toda la altivez y el bello papel de regalo revela la fétida masa? El gusto amargo de la hiel, la visión incierta, el torcerse de las piernas, el descontrol total… todo es inevitable! Cualquier día serás presa fácil: el tiempo es impiedoso. El trágico fin no depende de tu voluntad. La arrogancia que derramas no pasa de ser faceta inútil de tus diversas faces vanas y mundanas. Al sol poniente, el rostro marchito y los huesos corroídos dolerán más que en aquéllos que tuvieron la precaución y el buen tino de ser simples y ocultos. Quedarán tus lindos cabellos… Y qué utilidad tendrán tus cabellos, hilos huérfanos y subterráneos, dispersos, opacos sobre los huesos? Traducción al español: Graciela Cariello, para la Revista Internacional de Poesía "Poesía de Rosario" N. 18 Transição É tão fria a cova e tão escuro o horto onde depositam meu corpo doente! _ Como a cova é fri a se o corpo é morto? A partir de agora s ó a alma sente... Ah! Esta cama rude onde estou deitado e este quarto escuro e tão bem fechado! Tento levantar, mas estou tão cansado... Que rumor é esse ali no quarto ao lado? Há um jardim bem perto: sinto o odor das flores. Quero levantar, mas estou tão cansado... Estou tão cansado mas não sinto dores. E o rumor aumenta ali no quarto ao lado. _ Desçam o caixão! _ diz alguém lá fora. Quem morreu enquanto estive dormindo? Bem perto da porta ouço alguém que chora, lamentando a sorte de quem vai partindo. Quero levantar, faço força tamanha mas tenho as mãos inertes e o corpo duro. Agora o padre reza numa língua estranha, enquanto fico preso neste quarto escuro. Está caindo terra sobre o telhado. Parece que o mundo está desabando... Falta-me o ar neste quarto fechado e lá fora há um a multidão chorando. Sinto um trem or leve, um breve arrepio... Já quase nada mais estou sentindo. Por que não me tiram deste quarto frio? Alguém morreu enquanto estive dormindo. É tão fria a cova e tão escuro o horto onde depositam meu corpo doente! _ Como a cova é fria se o corpo é morto? A partir de agora só a alma sente... Poesia classificada em 2º lugar no Prêmio Cataratas 2006, da Fundação Cultural de Foz do Iguaçu, e menção honrosa no Prêmio Cidadão de Poesia, de Limeira - SP Súplica Reza por mim, amor. Reza por mim e não serei um mero grão disperso, e não serei um anel de Saturno desgarrado, solto no espaço-tempo da Eternidade. Que aqui tudo é mistério, tudo é descobert a, há outro sentido, outro concei to de Existência. Aqui não há espera, só a lembrança fugaz, só a vaga imagem do teu rosto na moldura do Infinito. Não te deixei, amor, roubaram-me de ti, despejando-me no vácuo do tempo. Reza por mim, fumaça disforme ora diluída, ora rejuntada, assumindo formas várias e inúteis, bailando aos dissabores da inconsciência. Reza por mim, amor. |
Stella
Mia diletta, Sei come le stelle ciottoli sciolti nello spazio, frammenti di stelle luminose vagano illuminando i miei occhi. Il mio fiore, Sei come le stelle vaga, lontana, quasi irraggiungibile, ma reale! La mia rosa Sei come le stelle ciondoli d'oro collana di zaffiri in cielo. Tu sei come la piuma, cotone per il vento. Il mio angelo, Sei come le stelle Il mio sogno di essere il sole, la luna, il cielo... PlujaUn cos a taula - i allà fora el dia plora aigües de tristesa Jardín Acerquémonos, pues, Gloria, en medio del camino, soñando nuevos y viejos sueños, que todavía ellos - los sueños - no tienen edad ... Seamos niños en un jardín de rosas porque quiero quedarme contigo en la tierra y dar gloria a las otras flores más pequeñas que tú, querida y menos bellas. Gloria a ti, Rosa! Quiero sentir tu perfume, acariciar sus ramas y poco a poco llenar de besos sus hermosos pétalos, tus ojos, tu pelo, tu cuerpo, mi refugio... Tú y yo, un jardín de sueños donde me alimento alimento alimento con tu aroma de sol y de luna en el rocío de la mañana... Y contigo son dulces mis días y mis noches, dulce mi vida. Sueño? Y por qué, Dios mío, este sueño, como muchos otros y para mi mayor gloria no puede convertirse en realidad? МОЛЬБА Молись, любовь, за меня, Молись, Больше не распыляйся, Не будь кольцами Сатурна, Не теряйся во вселенной В рамках времени-пространства. Здесь отсутствует ожидание, Только твой мимолётный лик В глубинах неопределённости. Не позволяй любви покинуть тебя. Временами окуривай лёгким дымком Танцующего подсознания. Молись, любовь, за меня. Представь себе, что я озеро чистой воды, И ты способна утолить его жажду. Молись за меня Translated by Adolf Shvedchikov, PhD, LittD (RUSSIA) Poema furtivo O poeta ao falar de si fala dos outros, que cada um tem um quê do outro. Tudo é como se fosse um amarrio de cordas seguidas, compassadas, continuadas. O poeta ao falar dos outros fala de si, que cada um outro tem um quê de nós, cada um vive a vida alheia sem saber e morre na morte do outro. Cada poema é impessoal, é de todos, ainda que impregnado de evidências da mão. O meu seu poema dele não existe. Realeza Por que em tudo quanto vejo cuido vê-la? Por que não fico um segundo desta vida sem pensar na minha amada e esquecê-la, se é uma jóia que pra mim está perdida? A cada fim-de-semana tão sofrido me transformo nas flores que lhe oferto, mágica forma que creio ter aprendido para vê-la, pra senti-la, pra estar perto... Abdico hoje da tristeza, do sofrer e da amargura abdico, qual um rei que não quer na dor a realeza. E como antes para tê-la eu me dedico, para ser rei, mas rei feliz e tenho certeza: qua ndo a tiver, serei de todos o mais rico! Herança A confecção deste poema foi um caso à parte, diferente dos demais poemas meus, que normalmente levam horas, às vezes dias para ser finalizados. Herança veio de uma golfada; nasceu, se muito, em trinta minutos, já pronto pra se mostrar ao mundo. E eu morro a cada dia quando cada coisa morre. Outrora Deus me socorria; agora já nã o socorre... Vai um pássaro, coit adinho, de hirtas e opacas asas. Vai com ele um bocadinho da minha alegria tão rasa. Vão-se o amigo, o cão, o gato, o boi, tudo vai nesta infalível jornada. Só fica a angústia do que foi na minha memória cansada. Até um jovem filho se vai sem mesmo saber pra onde, na vã liberdade que atrai e mil armadilhas esconde. Nenhuma alegria perdura e todo gozo é passageiro. Só de tristeza há fartura todo dia, o ano inteiro... Quando eu me for [e será breve!] levarei comigo esta carga. Não quero que alguém herde tanta lembrança amarga. *** Imagina-me como um lago de águas puras, serenas, e assim hei de ser para matar minha sede de ti. 
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